El Ritual de Medianoche

La campana de la torre sonó doce veces, y con cada golpe el eco se extendió por el valle como un presagio. La aldea dormía, pero en lo alto de la colina, las sombras ya se reunían.

Los iniciados avanzaban en silencio, cubiertos con túnicas negras, portando antorchas que apenas iluminaban sus rostros. En el centro del claro, un círculo de piedras antiguas aguardaba, marcado por símbolos que nadie recordaba haber tallado.

La medianoche era el umbral: el instante en que el mundo de los vivos y el de los muertos se tocaban. El aire se volvió pesado, y el fuego de las antorchas comenzó a oscilar como si respirara.

El Maestro levantó un cáliz de hierro. Dentro, la mezcla ardía con un resplandor rojizo, como si la sangre misma hubiera aprendido a brillar. —Que la carne se ofrezca, que el velo se rompa —entonó con voz grave.

Los iniciados respondieron con un canto gutural. El suelo tembló. De las piedras surgieron grietas, y de ellas emergió un humo espeso que olía a azufre y ceniza. El ritual había comenzado.

En ese instante, un extraño apareció entre los árboles. Nadie lo había visto llegar, pero sus ojos reflejaban la misma luz del cáliz. Era el Guardián del Umbral, condenado a vagar entre mundos. —Si cruzáis esta frontera, no habrá regreso —advirtió.

El Maestro sonrió. —El regreso nunca fue nuestra intención.

El humo se transformó en figuras: esqueletos envueltos en fuego, voces que no pertenecían a ningún hombre. El círculo de piedras brilló como un sol negro, y la medianoche se convirtió en eternidad.

Epílogo

Dicen que desde aquella noche, la colina nunca volvió a ser la misma. Los árboles se marchitaron, los pájaros callaron, y quienes se atrevieron a acercarse juraron escuchar aún los cánticos del ritual.

El pueblo lo llamó “El Ritual de Medianoche”, y nadie volvió a pronunciarlo sin estremecerse.